Jonas Tjäders und Maja Knochenhauers neues Bilderbuch „Das Jahr“ ist für alle kleinen Menschen von vier bis sieben gedacht und alle Großen, die gerne mit Kindern Bücher anschauen.
Anhand einer Stadt, aufgeteilt in drei verschiedene Szenen und bevölkert von vielen Leuten, beschreiben die beiden jeden einzelnen Monat auf je einer Doppelseite. Ein Mehrfamilienhaus, eine Bücherei, die Bäckerei und das Sportgeschäft aus dem Januar trifft man im April, Juli und Oktober wieder. Was im Kindergarten und der Kirche los ist, entdeckt man Februar, Mai, August und November, die Schule, den Markt und ein Neubaugebiet bekommt man im März, Juni, September und Dezember zu sehen.
Die vielen, vielen kleinen Figuren, die jede Seite bevölkern, tummeln sich ebenfalls auf den Umschlaginnenseiten vorne und hinten. Einige von ihnen verstecken sich richtig gut im Buch und man hat lange zu suchen, andere haben ein paar Rätselaufgaben für alle Bilderbuchfans. Mit jeder Figur kann man das Jahr in einer individuellen Geschichte erleben.
Jonas Tjäder und Maja Knochenhauer haben ein kleines Universum erschaffen, in das man nach Lust und Laune eintauchen kann.
Simone de Beauvoir, eine der berühmtesten Frauenrechtlerinnen Europas, hat mit diesem Roman ein sehr persönliches – autofiktionales – Buch geschrieben. Für ihren langjährigen Lebensgefährten Jean-Paul Sartre war es zu persönlich. Deshalb war es zu ihren Lebzeiten nicht erschienen. Erst Simone de Beauvoirs Adoptivtochter, Sylvie Le Bon de Beauvoir, sorgte dafür, dass das Buch lange nach ihrem Tod 1986 erscheinen konnte. Eine gute Entscheidung, wie ich finde.
Simone de Beauvoir erzählt die Geschichte einer Beziehung zwischen zwei Freundinnen, die sich als 10-jährige am katholischen Mädcheninstitut kennenlernen. Es ist eine für mich fremde Welt, in der sich die Kinder Siezen müssen, wie es sich für das Bildungs- und Besitzbürgertum der damaligen französischen Gesellschaft so gehörte. Und trotz der herzlichen und langjährigen Freundschaft der beiden, die mit dem tragischen Tod der 22-jährigen Freundin Zaza (im Roman: Andrée) endet, bleibt das bis zum Schluss so. Für Simone (im Roman: Sylvie) ist es mehr als eine Mädchenfreundschaft.
Die Welt, in der die beiden Mädchen aufwachsen, ist geprägt von einem rigorosen Katholizismus, der Schuldgefühle einimpft, wann immer Regeln übertreten werden – und sei es in Gedanken. Und die Mädchen werden trotz ihrer hohen Bildung in Rollen gedrängt, was bei Sylvie früh eine Wut gegen die strengen Regeln und die Enge auslöst. Eine Wut, die Sylvies Tante sagen lässt, sie sei „vom Teufel besessen“. Und im Unterschied zu Andrée kommt Sylvie zu dem Schluss, einen solchen Gott, der sich gegen die Menschen stellt, könne und dürfe es nicht geben. Sylvie durchbricht die Erwartungen, während Andrée gegen ihre inneren Widerstände ankämpft und sich unterwirft, woran sie letztlich zerbricht.
Die Widmung des Romans an Zaza zeigt etwas, das den Roman durchzieht: Ein Verantwortungsgefühl für Zaza und ein Schuldgefühl, weil diese so früh sterben musste: „Wenn ich heute Abend Tränen in den Augen habe, ist es dann, weil sie tot ist oder weil ich lebe?“ Trotz dieser Schwere ist es ein schöner Roman über eine Freundschaft.
Sylvie Le Bon de Beauvoir hat dem Roman ein Vorwort vorangestellt. Und im Anhang geben bisher unveröffentlichte Bilder und Briefauszüge Einblicke in die Freundschaft von Simone und Zaza.
Drei Generationen in einem Tal der Abruzzen sind mit einer Gewalttat verwoben, die 30 Jahre zurückliegt, auch die Nachgeborenen tragen daran. Niemand geht offen damit um. Dennoch, oder gerade deshalb, lastet die Gewalt auf allen in unterschiedlicher Weise: auf der jungen Studentin Amanda, auf ihrer Mutter und dem Großvater sowie den anderen Bewohnern des Tals.
Erst nach und nach stellt sich heraus, was geschehen ist und welche Rolle die Beteiligten spielen. Obwohl es untergründig immer um die erlittene Gewalt geht, wird diese nicht sensationsheischend dargestellt. So verschlossen wie die Menschen, aber auch sensibel und intensiv, habe ich die Sprache erlebt. Es geht langsam voran. In die Auseinandersetzungen mischen sich aktuelle Pläne eines Investors zum Grundstück der Familie am Dentro del Lupo, dem „Wolfszahn“. Die Interessen der Generationen treffen aufeinander.
Für mich war besonders die Darstellung der Beziehung zwischen Amanda und ihrer Mutter interessant. Wie wird mit den traditionellen Erwartungen umgegangen? Wie können die Frauen ihren eigenen Weg finden? Wie weit darf die Mutter sich in das Leben ihrer Tochter einmischen – gerade in der Sorge um deren Zukunft einerseits und deren Recht auf freie Entfaltung andererseits? Und bei aller Gewalterfahrung: Es bleibt letztlich die Frage, ob die Wunden heilen können.
Donatella di Pietrantonio wurde 2024 für ihren Roman mit dem Premio Strega, einem der höchsten italienischen Literaturpreise, ausgezeichnet.
Die Cantarinen proben einmal die Woche im Gemeindesaal, treten zweimal im Jahr auf und im Sommer gibt es regelmäßig Chortreffen. Die unterschiedlichen Frauen spiegeln das Sozialgefüge der Stadt wider, jedes Alter, jede Schicht ist dabei. Bei Ihren Proben sind sie alle Chorschwestern, egal ob Rentnerin, Managerin, Hausfrau oder Reinigungskraft.
Sie genießen es, nach der Pandemie endlich wieder zusammen singen zu können. Obwohl zwischen den Freundinnen Alice und Marie seit Corona irgendwie Funkstille herrscht, die ältere Lena mit gesundheitlichen Problemen kämpft und Cora in finanziellen Nöten steckt, scheint im Chor alles zu funktionieren.
Dann taucht die schüchterne und leicht verwahrloste Sophie auf. Sie und die Tatsache, dass es Lena immer schlechter geht, wirbeln nach und nach Staub auf, der eigentlich unter dem Teppich hätte bleiben sollen. Nach einer unüberlegten Spontanreise nach Paris sieht Alice auf einmal vieles in einem neuen Licht.
Wie konnte sie Tatsachen einfach ausblenden? Sie, die jede nichtpassende Kleidung, jedes Staubkorn und jede Parfummarke sofort wahrnimmt, hatte doch nie den Mut in die Tiefe zu schauen. Nun muss sie hinsehen und dann weitersehen.
Joachim A. Lang/Thomas Weber (Hrsg.): Nach der Nacht
Im Mittelpunkt des Buches stehen Interviews mit sieben Überlebenden des Holocaust. Zwar erfährt man über ihr Schicksal auch, wie sie den Holocaust erlitten haben und überleben konnten. Vor allem aber werden sie befragt, wie sie unsere heutige Welt sehen und die weltweiten Gefährdungen von Demokratie und Menschenwürde einschätzen. Und was zu tun ist, damit die Welt lebenswert für alle Menschen bleibt.
Allen Zeitzeug*innen ist gemeinsam, dass sie erst sehr spät begonnen haben, über ihr Schicksal zu erzählen, dass sie dann aber – wie die inzwischen verstorbene Margot Friedländer – unermüdlich Zeugnis abgelegt haben, gerade im Gespräch mit jungen Menschen. Und sie warnen vor Gefahren zunehmenden Rassismus und Antisemitismus angesichts aktueller Entwicklungen: Was geschehen ist, kann wieder geschehen.
Die Herausgeber, der Regisseur Joachim A. Lang und der Historiker Thomas Weber, haben die Zeitzeug*innen für ein Filmprojekt über die Wirksamkeit der NS-Propaganda kennengelernt. Und sie waren zurecht der Meinung, dass deren Stimmen nicht verloren gehen dürfen.
Die Interviews werden durch einen längeren Text eingeleitet, in dem sie ihre Grundfrage erläutern, nämlich wie die Schrecken des NS möglich wurden, oder anders und grundsätzlicher ausgedrückt: „Wie kommt die Finsternis in die Welt? Aber auch: Wie kommt das Licht in die Welt zurück?“ Dabei unterstreichen sie die Bedeutung und Wirksamkeit von Erinnerung, nicht zuletzt aus der jüdisch-christlichen Tradition heraus. Abschließend fassen die beiden Autoren zusammen, welche Bedeutung die „Vision der Holocaustüberlebenden für die Zukunft der Demokratie“ hat.
Letztlich ist deren Zeugnis eine Botschaft an jede*n Einzelne*n – und: Erinnerung dient unserer Gegenwart und einer menschenwürdigen Zukunft.
Warum mag ich Jon FOSSE so gerne lesen? Für mich gibt es mindestens vier Gründe: Zum einen sind da seine wie Musik dahinfließenden Endlossätze ohne Punkte, aber immerhin mit Kommata. Sie schwanken wie ein Boot bei allen Wettern auf dem tiefen Meer menschlicher Sprache. Als Leserin muss ich mich diesen Satzwellen überlassen, mich tragen lassen im wechselnden Takt der Wortfolgen, darf Rhythmus und Klang hinter der Sprache erfühlen.
Ja, das muss man mögen, diesen ganz besonderen Fosse-Schreibstil! 😉
Zum anderen, die Handlung kommt inhaltlich zwar immer voran, aber sehr, sehr langsam. So, wie die Wellen auf das Ufer treffen um gleich wieder in Unterströmung zurückgesogen zu werden und einen erneuten Anlauf nehmen, so lässt Fosse Gedanken und Ideen seiner Protagonisten plätschern: vorwärts, zurück, verwirbelt, wiederholend…:
“ … aber so konnten wir jedenfalls nicht stehen bleiben, denn jetzt standen wir schon länger dort, oder es fühlte sich an, als hätten wir schon sehr lang so gestanden, und da sie, Eline, zuerst etwas gesagt hatte, meinen Namen gesagt hatte, war ich jetzt wohl an der Reihe, und da Eline meinen Namen klar und deutlich gesagt hatte, war ich jetzt wohl damit dran, klar und deutlich ihren Namen zu sagen und ich nahm irgendwie meinen Mut zusammen und dann sagte ich klar und deutlich Eline und …“
Ja, das muss man mögen, derart auf dem Meer von Sprache inhaltlich zu schaukeln! 😉
Eingebunden in diese Szenarien sind immer passend Fosses nordische Charaktere – und das ist ein dritter Grund meiner Bewunderung. Deren tatsächliche Weisheit und Klugheit lebt gerne gut versteckt hinter einem Schleier aus Einfalt. Vor allem seine männlichen Protagonisten sind gerne wortkarge Einzelgänger, tüchtig in ihrer Arbeit, aber auch unbeholfen, schräg und tragisch-komisch. Fosses Frauenfiguren dagegen wirken wacher, zielstrebiger, offener und gerne auch schlauer. Trotz alter gelebter Rollenbilder, beherrschen sie das Leben und die Männer.
Ja, die Menschen muss man mögen, um Fosses zeitloses Theater gerne zu besuchen!
Auch Jon FOSSEs drei Männer in VAIM sind – und so erwarten wir es ja nun auch – wieder scheinbar gänzlich aus der Zeit geschossen: JATGEIR und OLAV, alias Frank, leben wenig spektakulär als Fischer an zwei Fjorden in Norwegen, lieben das Meer und vor allem ihre Boote. JatGeir hoffte dereinst auf seine einzige Jugendliebe ELINE. Sie heiratete aber Frank und zog fort, bevor die Sehnsucht ihr offenbart werden konnte. Seit dem Tag heißt sein Boot ELINE, ist seine Ersatzbraut. JatGeir hat einen Freund, ELIAS. Elias ist kein Fischer, irgendwie anders, schweigsam düster, sehr sensibel. Er wohnt in der Nähe, aber viel mehr verbindet beide scheinbar nicht, denn die Besuche sind extrem selten, doch sie brauchen nicht mehr, um sich Freunde zu nennen.
Eines Tages überrascht eine sehr bestimmende Eline JatGeir auf seinem Boot, überrumpelt und drängt ihn, sie aufzunehmen. JatGeir lässt es geschehen. Sie leben zusammen bis zu seinem Tod. In dieser Zeit gibt es noch weniger Kontakt zu Elias, der aber letztlich – im Tod vereint – neben JatGeir beerdigt wird. Eline „holt sich“ ganz schnell ihren ExMann Frank , eigentlich Olav, zurück, lebt mit ihm in JatGeiers Haus, stirbt, wird neben Elias begraben und lässt ihren eigentlichen Namen auf den Grabstein setzen. Frank kehrt letztlich als Olav in sein eigenes Haus an seinem Fjord zurück.
Ja, das muss man mögen, diese Einfachheit im Plot! Allerdings wurden hier bewusst einige (zuweilen wirklich komische) Überraschungen nicht vorab verraten: Was hat es mit dem schwarzen Garn und der einen Nadel auf sich? Was ist das Besondere an Elines Werdegang? 😉
Drei Kapitel, Drei Männer, drei Erzählperspektiven – eine ganz große FOSSE-WELT auf nur 156 Seiten!
Irgendwann im Leben treffen wir die erste eigene wichtige Entscheidung und irgendwann die letzte, machen irgendwann den ersten eigenen Schritt und dann irgendwann den letzten. Dazwischen liegt mit Glück ein gutes Leben, dass vielleicht sogar lang ist. Dazu muss man allerdings alt werden und es dann auch noch schaffen alt zu sein.
Lisa Ridzén erzählt in ihrem wunderbaren soeben erschienenen Debutroman „Wenn die Kraniche nach Süden ziehen“ genau davon. Anhand von Notizen des Pflegeteams ihres Großvaters hat die Autorin eine feine, alle Beteiligten beleuchtende Geschichte erschaffen, in der es auf die erdenklich beste Art menschelt.
Aus der Sicht des alten Bo blicken wir als Leserinnen und Leser auf einen Alltag, in dem alles was Jahrzehnte leicht war, immer schwieriger wird. Egal ob Kochen, in die Stadt fahren, Putzen, den Kamin anfeuern oder mit dem Hund rausgehen, Bo benötigt Hilfe. Deshalb kommt ein Pflegedienst und deshalb möchte Bos Sohn Hans den Hund weggeben.
Aber darf er das? Ist es nicht immer noch Bos Leben? Ist es nicht seine Entscheidung, ob er beim Spaziergang mit dem Hund oder auf der Küchenbank stirbt? In den einzelnen Kapiteln verweben sich Vergangenheit und Gegenwart, erleben wir Bos gefühlte Realität und das „so ist es“ aus der Sicht von Hans, der Pflegekräfte und Bos Enkelin und wir begleiten Bo das letzte halbe Jahr seines langen und aus seiner Sicht sicher auch guten Lebens.
„Reden ist Silber, Schweigen ist Gold“!? Nun ist es nicht ganz so, als spräche ISTVÀN in Szalays Roman gar nicht. Aber ich kenne keinen Roman, in dem der Protagonist sein Leben derart einsilbig lebt. Wenn ich allerdings ganz tief in meinen Erinnerungen „grabe“, höre ich die Dialoge von Estragon und Wladimir aus dem absurden Theaterstück WARTEN AUF GODOT (1952) von Samuel BECKETT. „Es muss etwas geschehen…!“)
Dort wie auch für István gilt: Es geht symbolisch auch um das Warten. Das Warten auf Leben, um die vergebliche Suche nach individueller Sprache und damit um den möglichen Verlust urmenschlicher Beziehungsfähigkeit.
Als Konsequenz zeigt sich auch für István ein „unausweichlicher, existentieller Zwang zu vergeblichem Warten“ (Wikipedia, Warten auf Godot) und damit einhergehend ein grundsätzlicher Verlust an Initiative. Er lebt sein Leben ohne großes eigenes Dazutun. Aber wie konnte d a s geschehen? Was ist passiert?
István lebt prekär in einer ungarischen Plattenhaussiedlung mit seiner alleinerziehenden Mutter. Hilfsbereitschaft, gute Nachbarschaft und Harmonie sind der Mutter wichtig. István ist einsam, scheu, und wenig aufgeklärt. Pubertierend sucht er interessiert sexuelle Reize und Antworten auf entsprechend unbekannte Emotionen.
Mit 15 Jahren wird er dann von einer sehr viel älteren verheirateten Nachbarin scheinbar „liebevoll“ verführt. Der nur äußerlich freiwillige Missbrauch eröffnet dem Jungen zunächst die spannende fremde Welt des anderen Geschlechts.
Das wiederholte Durchleben verschiedenster Sexualpraktiken schaffen aber bald größte Abhängigkeit und Fixierung auf eine rein sexualisierte Körperlichkeit. Für ihn ist dies nun gleichbedeutend mit Liebe. Als er der Frau seine „Liebe“ gesteht, weist sie ihn schroff zurück und beendet die Beziehung.
István ist zutiefst gekränkt, seine Gefühlswelt ist traumatisiert. Eifersüchtig kommt es während eines impulsiven Streites mit dem Ehemann zu einem tödlichen Treppensturz.
István verbringt daraufhin drei Jahre in einer Jugendstrafanstalt. Danach wird er zum unkontrollierten Spielball seines zukünftigen Lebens. In einem freiwilligen Kriegseinsatz erlebt er die Verletzbarkeit menschlicher Körper, aber als „guter Soldat“ zeigt er diese Retraumatisierung nicht. Eine spätere autoaggressive Verletzung lässt er zwar psychotherapieren – die eigentliche Ursache seiner emotionalen „Verstümmelung“ aber bleibt unbenannt.
Etliche Frauen sind von ihm als Mann fasziniert, nutzen ihn als Projektionsfläche ihrer eigenen ungelebten sexuellen Sehnsüchte. Und István, er lässt es ohne großen Widerstand geschehen. Das führt ihn tatsächlich in einem märchenhaft sozialen Aufstieg in die Welt der Reichen und Schönen. Sex und Körper sind sein „Kapital“, sein „Einsatz“ auf dem Weg in das doch so ersehnte normale Beziehungsleben. Wie und ob dies gelingt, sei hier nicht vorweggenommen. Also Stopp!
István ist Mann, ist Mensch, er ist nicht auffällig, kein Sexmonster. Moralische Werte sind immer auch wieder Impuls für mitmenschliches Handeln – leider ohne, dass er dies selbstwirksam bewusst wahrnehmen könnte. Er kämpft ohne viele Worte um sein Leben, für das er keine Sprache mehr hat, außer „fleischlicher“ Ausdrucksformen – WAS (also) NICHT GESAGT WERDEN KANN… (Der Originaltitel des Romans lautet übrigens: FLESH=Fleisch).
Dass Szalay es dennoch schafft, diesem Unaussprechlichen Ausdruck zu verleihen, ist das geniale an diesem Roman! Minimalistische Dialoge schaffen es tatsächlich, István und seine (Beziehungs)Welten so offenzulegen, dass ich als Leserin staunend auch hier konstatieren darf: Weniger ist tatsächlich Mehr! Oder, um es weiser mit dem Philosophen SENECA auszudrücken:
„Bleibe auf deinem Posten und hilf durch deinen Zuruf! Und wenn man dir die Kehle zudrückt: Bleibe auf deinem Posten – und hilf durch dein Schweigen!“
Joachim Meyerhoff: Man kann auch in die Höhe fallen
Joachim MEYERHOFF ist derzeit in aller Munde angesichts des neuesten Films von Simon Verhoeven: Ach, diese Lücke, diese entsetzliche Lücke…. Meyerhoff umgibt tatsächlich ein Marketing-Hype, der ihn für einige „gute Literatur“ Suchende angeblich a priori disqualifiziert. Aber den 6. Teil der Reihe ALLE TOTEN FLIEGEN HOCH voreilig zu ignorieren, möge ernsthaft überdacht werden, denn: MAN KANN (doch!) IN DIE HÖHE FALLEN! 😊
Schon die ersten fünf Romane ließen rückblickend in erfrischender Erzählbegabung akribisch Leben, Familie und Gedanken des Autors „streng öffentlich“ werden. Durch Höhen und Tiefen begleiten Lesende ihn dort – ein wirklich interessanter, ganz echter Mensch, mag man am Ende resümieren. Aber auch ziemlich mutig, mag man kritisch bemerken, seine private Vergangenheit „zu Markte zu tragen“… Was, wenn alles erzählt ist?
Im vorliegenden Roman wechselt der Autor nun in die Gegenwart. Mit vertrautem Witz und Charme beobachtet er hier seine sehr aktionistische, durchaus schräge 86-jährige Mutter, die allein und eigenwillig ein idyllisches Landgut der Familie in Schleswig-Holstein bewirtschaftet. Dorthin flieht der 56-jährige Meyerhoff, Ruhe suchend, aus Berlin.
Es gab zuvor einen beschämenden Nervenzusammenbruch, eine Schreibblockade, eine existentiell tiefe Sinnkrise. Zehn Wochen wird er bei seiner Mutter bleiben. Er könne ja über sie und ihren Alltag schreiben („…wenn dir nichts anderes einfällt…“). Hauptsache, er schreibt überhaupt wieder!
Auf diesen mütterlichen Rat hin beginnt Meyerhoff – da sich ihm keine Geschichten aufdrängen – das Hier und Jetzt zu akzeptieren und nutzt seine außergewöhnliche Beobachtungsgabe. Er öffnet die Sinne, nimmt ohne jegliche Bewertung minutiös lediglich wahr: Landschaften, Haus und Garten, Menschen, das Meer und – allem voran – sie, die Mutter, seine so authentisch geerdete Mutter, hier und jetzt und damals, als er noch Kind war.
All dies (be)schreibt er: Mutter isst, Mutter heilt, Mutter hackt Holz, …mäht, …verliebt sich. Mutter ist weg… Mutter braucht Geschichten… Die Mutter hört abends interessiert zu, auch sie bewertet nicht. Es sind Geschichten und tragisch-komische Anekdoten, die in mütterlicher Anwesenheit, diesem sicheren Freiraum entstehen.
Wie aneinandergereihte Filmsequenzen flackern sie über die „Leinwand“ und als Leserin darf ich mit schauen. Behutsam führen sie Meyerhoff zurück in seine eigenen Geschichten und zunehmend heilend zu sich.
In wunderbar humorvollen und pointierten Beschreibungen – das kann Meyerhoff wirklich 😊 – blitzen Menschen und situationskomische Erinnerungen auch aus seiner langjährigen Theaterwelt auf. Amüsanteste Pleiten, Pech und Pannen werden lebendig. Gerade diese beruflichen und familiären ANEKDOTEN überdauern nicht nur mündlich, sondern dürfen es lt. Meyerhoff eben auch schriftlich, denn sie sind „…eine winzige Quelle (in der Geografie der literarischen Formen), aus der ununterbrochen, seit Anbeginn der Zeit, das klarste Wasser sprudelt. Müde und ausgelaugt vom Besteigen literarischer Achttausender kann man sich hier erfrischen und kurz verweilen.“
Man kann diese Definition vielleicht anders formulieren, aber m.E. nicht schöner!
Ein literarischer Hochgenuss d i e s e r Meyerhoff – trotz Hype!
Saša Stanišićs: Möchte die Witwe angesprochen werden, platziert sie auf dem Grab die Gießkanne mit dem Ausguss nach vorn
Pascal Mercier, Der Fluss der Zeit
Literatur im Doppelpack bekommt man mit „Möchte die Witwe angesprochen werden, platziert sie auf dem Grab die Gießkanne mit dem Ausguss nach vorn“ von Stanišić und „Der Fluss der Zeit“ von Pascal Mercier. Beides Bände mit Erzählungen, beide sind großartig, sehr gegensätzlich und passen trotzdem zusammen, ich erlebte sie als Ergänzung zueinander.
Stanišićs Figuren, seine burschikose Sprache und seine skurrilen Handlungsideen erstaunen und gehen unter die Haut. Heiter desillusioniert und naiv zielgenau nimmt der deutsch-bosnische Ausnahmeschriftsteller uns mit in seine Jugend und in die unbeleuchteten Ecken der Gesellschaft. Anhand unwahrscheinlicher Zufälle und vielleicht möglichen Glücks, konnte ich als Leserin in fremde Leben schlüpfen.
Pascal Merciers Geschichten sind sanft und hüllen ein. Auch er beleuchtet durchaus die schwachen Stellen unseres Seins, die Momente, in denen wir es gut meinen, aber nicht wissen, wie zu Handeln ist. Situationen, die uns fragend dastehen lassen und wir unverhofft in die eigene Seele blicken. Dabei bleibt der vor drei Jahren gestorbene Schweizer Autor seinen philosophischen Ideen, wie man sie aus „Nachtzug nach Lissabon“ kennt und seinem eleganten, weich dahinfließenden Stil treu.
