Dieser Roman ist nichts für schwache Nerven – spielt doch brutale Gewalt die eigentliche Hauptrolle.
Erik erfährt zuhause täglich körperliche Gewalt von seinem Vater, und lernt so, dass Autorität nur durch Gewalt erhalten bleibt. Als Anführer einer Jugendbande verschafft er sich mit den Fäusten Respekt und treibt die Bande zu immer neuen kriminellen Untaten.
Als er eines Tages zu weit geht und von der Schule verwiesen wird, kommt er in das Internat Stjärnberg, einer Eliteschule in der Nähe von Stockholm, aber kein Hort der Friedfertigkeit. Der „Rat“ sadistischer Primaner quält und erniedrigt die jüngeren Schüler grausam und ohne Gnade.
Es klingt kaum möglich, aber genau diese Grausamkeit bringt Erik dazu, die Gewalttätigkeiten hinter sich zu lassen. Er erkennt, dass die Fäuste ihn im Leben nicht weiterbringen, sondern nur der Verstand. Er will immerhin Rechtsanwalt werden, er will das Schulsystem verändern, dafür braucht er das Abitur.
Was sich nach einem rosaroten Happy End anhört, ist in Wirklichkeit die Erkenntnis, dass auch der Verstand eine grausame Waffe sein kann, die Erik ein letztes Mal anwendet, als er nach seinem erfolgreichen Abschluss noch einmal nach Hause fährt…
Ein intensives Buch, beinahe kühl und distanziert erzählt, wirkt es noch lange nach!
Eine Familie, drei Generationen, viele verschiedene Blickwinkel und Ansichten, die auf-, gegen- und voneinander abprallen. Ein Lesegefühl wie bei Juli Zeh vermittelt Katja Schönherr.
In ihrem Buch „Alles ist noch zu wenig“ geschieht kein großes Unglück, kein Mord und es wird auch nicht von der Liebesgeschichte des Jahrhunderts erzählt, es ist einfach der Alltag, der geschieht. Die in Dresden geborene Autorin und Schriftstellerin hat einen Familienroman geschaffen, der ohne schicksalshafte Zufälle und unglaubliche Dramen zu bemühen doch die großen Themen unserer Gesellschaft anspricht: Erwartungen, Verantwortung, Verständnis für die Situation anderer Menschen, Hilfsbereitschaft und Zuneigung.
In einem heißen Brandenburger Sommer driften Carsten, seine Mutter Inge und seine Tochter Lissa aufeinander zu und wieder voneinander weg. Stoßen alle Menschen um sie herum ab und ziehen sie wieder an, bis sich die eigenen Wünsche und Möglichkeiten mit der Realität angefreundet haben.
Nichts ist hier perfekt, alles, was die Einzelnen geben können, wird nicht ausreichen, um allen Ansprüchen zu genügen und alle tragen dabei Altlasten mit sich herum. So ist das wohl im Leben, es gibt Zeiten für Champagner, Zeiten für Pellkartoffeln und Zeiten für heiße Milch mit Honig.
Frauen, die Frauen lieben, galten bei den Nationalsozialisten schnell als asoziale Menschen. Leicht war es, Vorwände zu finden, um sie einzusperren bzw. in das KZ zu stecken.
In diesem Fall war es eine Intrige der eigenen Familie, die mit der Lebensweise der Tochter nicht einverstanden war. In der Gefangenschaft wurde sie vergewaltigt. Die später geborene Tochter wurde ohne die Zustimmung der Mutter zur Adoption gegeben.
Als die Enkelin der Adoptivmutter davon erfährt, versucht sie, ihrer eigenen Geschichte auf die Spur zu kommen. Die Großmutter ist keine große Hilfe und blockiert das Ansinnen eher. Es wird eine Fahrt in eine grausame Vergangenheit, aber vielleicht hat die Mutter überlebt. Dann hätte sie endlich Klarheit.
Ein spannendes Buch zu einem Thema, das selten Stoff für einen Roman bietet. Die Autorin lebt und arbeitet in Braunschweig.
Den meisten von uns wird beim Stichwort „Titanic“ nicht nur das Schicksal des „unsinkbaren“ Schiffes vor Augen stehen, sondern auch die Geschichte von Rose und Jack, in der das Salonorchester an Bord nur eine untergeordnete Rolle spielt.
Das ist bei Erik Fosnes Hansen ganz anders. Hier stehen die Musiker der Schiffskapelle im Zentrum der Aufmerksamkeit, die zum Teil ganz zufällig diese Reise mitmachen.
Die Lebensreisen von vier Musikern erzählt Hansen parallel zur Reise des Ozeanriesen. Jede ist komplett anders als die anderen und doch haben sie etwas gemeinsam. Als Leserin hatte ich das Gefühl, dass jede Geschichte genau hierhinführt – auf die Titanic und damit an ihr Ende. Wir wissen, wie es mit dem Schiff weitergeht und wohin die Reise führt, wir wissen, was den Orchestermitgliedern widerfahren wird.
Das macht dieses Buch zu etwas Besonderem, gelingt es dem Autor doch einfühlsam, emotional und folgerichtig die Geschehnisse zu ordnen, durchaus spannend und tief, aber ohne dramatisch zu werden oder ins Chaotisch-Panische abzurutschen.
Ich habe dieses Buch mit großer Freude gelesen, Freude an der Sprache und Freude an der Komposition der Geschichten.
Unbedingt empfehlenswert – auch und besonders für Titanic-Fans!
Machen Sie sich einen Tee, gönnen Sie sich etwas Shortbread dazu, vielleicht einen Whisky später, legen Sie Holz in den Kamin und los geht es mit DI Wilkins und DI Wilkins. Dass die zwei so verschiedenen Männer den gleichen Nachnamen tragen und sich zudem auch noch ihre Vornamen ähneln, sorgt in der Uni-High-Society von Oxford zunächst für Verwirrung und die Tatsache, dass einer der Ermittler nicht so richtig in die ehrwürdigen Hallen eines der Colleges passt, erregt Unmut.
Ryan Wilkins ist zwar ein guter DI, hat aber seine Umgangsformen nicht im Griff und kann seine Herkunft abseits der elitären Welt nicht verbergen. Für seinen neuen Partner Ray Wilkins, der selbst in Oxford studiert hat, wird das zu einer Herausforderung und zeitweise sind Fall und Karrieren in Gefahr. Ryan lässt sich weder durch Stand, Adel oder Stellung beeindrucken. Mord ist Mord mit oder ohne Vitamin B und Titel im Namen.
Bis die beiden Männer schließlich herausfinden, was der toten jungen Frau im Büro von Sir James Osborne, des Provosts von Barnabas Hall, zugestoßen ist, fließt einiges Wasser die Themse hinab und gehen diverse Beschwerden bei Detective Superintendent Waddington ein. Die Frage, ob gute Bildung, Geld und Herkunft für Immunität bei der Strafverfolgung sorgen, steht für Ray im Raum, während Ryan bei seiner durchaus radikalen Wahrheitsfindung keine Manieren benötigt und auch gerne Regeln umgeht.
Das Buch hat mich sofort neugierig gemacht – allein schon wegen des Titels. Meine Tochter heißt Klara, und sie ist jemand, den ich natürlich niemals vergessen würde. Vielleicht war es genau diese persönliche Verbindung, die mich dazu gebracht hat, das Buch in die Hand zu nehmen – und ich konnte es danach kaum noch weglegen.
Isabelle Autissier erzählt eine tief berührende Geschichte über drei Generationen, die durch Liebe, Verlust und unausgesprochene Geheimnisse miteinander verbunden sind. Juri, der als Ornithologe in den USA lebt, kehrt nach vielen Jahren in seine raue, nordrussische Heimat zurück, um das Schicksal seiner Großmutter Klara zu erforschen – einer Frau, die zu Zeiten Stalins verschwand. Diese Spurensuche wird zu einer Reise in die Vergangenheit, aber auch zu einer inneren Reise zu sich selbst und zu seinem Vater Rubin, der zeitlebens unter dem Verlust gelitten hat, ohne darüber sprechen zu dürfen.
Besonders die Beschreibungen der rauen Natur und der inneren Kämpfe der Figuren haben mich sehr bewegt.
„Klara vergessen“ ist ein stilles, aber intensives Buch über Herkunft, Vergebung und die Suche nach Wahrheit. Eine bewegende Lektüre, die noch lange nachhallt.
Mit 100 Jahren legte Ruth Weiss in diesem Jahr ihr letztes Buch, das sie gemeinsam mit dem Lektor und Übersetzer Lutz Kliche verfasst hat, vor. 1924 wurde sie in Fürth geboren, mit 101 Jahren starb sie dann im September 2025 in Ålborg. So ist es das letzte von zahlreichen Büchern, so etwas wie ein Vermächtnis.
Darin teilt sie ihre Erfahrung: „Zivilcourage – Mut, dem Unrecht zu widerstehen – kann man lernen. Auch ich selbst bin ja nicht mutig auf die Welt gekommen.“ Und sie möchte andere ermutigen, einzustehen für „Respekt vor jedem und jeder anderen, Verständnis und Toleranz“.
Das Buch ist keine Autobiografie im klassischen Sinn. In einigen Kapiteln schildert sie ihre sehr persönlichen Erlebnisse, etwa das Aufwachsen als jüdisches Kind in Fürth, das 1933 mit der NS-Herrschaft und dem Antisemitismus konfrontiert wird. Oder sie berichtet, wie sie nach der Auswanderung nach Südafrika seit 1936 lernen musste, sich als Kind neu zu orientieren. Und wieder war sie mit einem System der Ungleichheit konfrontiert.
Andere Kapitel gleichen einem Sachbuch, wenn sie das System der Apartheid in Südafrika beschreibt. Aber auch in diesen Kapiteln macht sie die Darstellung durch eigene Erlebnisse anschaulich. Und sie zeigt ihre Haltung gegen jegliche Ungleichbehandlung, was ihr in Südafrika später ein Einreiseverbot einbrachte.
Sie führt die Leser*innen in die Länder, in denen sie gelebt und gearbeitet hat: Israel, Sambia, Simbabwe, Angola, England. Und sie lernte viele Politiker kennen, die sich für die Befreiung Afrikas von europäischer Kolonialherrschaft einsetzten. So arbeitete sie als engagierte Journalistin, die sich immer verpflichtet fühlte, „mit allen Seiten zu sprechen, um mir ein möglichst umfassendes und objektives Urteil zu bilden, um möglichst ‚faktenbasiert‘ und objektiv berichten zu können“. Angesichts von fake-news in heutigen Zeiten ein beeindruckendes Ethos!
Ihr Verhältnis zu Deutschland blieb gebrochen, trotz zahlreicher Aufenthalte, Gesprächen mit Schüler*innen und Bewunderung für die Erinnerungskultur. Doch es gab auch verstörende Erfahrungen mit der Bürokratie, als sie in Deutschland für die Deutsche Welle arbeitete und der Beamte abweisend auf ihre Fragen reagierte. Erst als anhand ihrer Papiere die Flucht aus Deutschland im NS deutlich wurde, stammelte er, er sei auch Widerstandskämpfer gewesen und habe ihr nicht „angesehen“, dass sie Jüdin sei. Und auch bei der Wohnungssuche stieß sie auf feste antisemitische Denkmuster.
Bei aller Rückschau auf vergangene Zeiten ist das Buch auch eine Einmischung in die heutige Zeit: für ein friedliches Miteinander und den Abbau von Vorurteilen, für ein Leben in Freiheit und Demokratie, für Verständnis und Toleranz, die aber Grenzen hat, wo Ungerechtigkeit herrscht. So schreibt sie zum Schluss: „Die Demokratie ist immer wieder der Gefahr ausgesetzt, von ihren Feinden ausgehöhlt zu werden. Das sollten wir niemals zulassen.“
In seinem historischen Kriminalroman „Leibniz und der Goldrausch“ schickt der Autor den Philosophen, Erfinder, Mathematiker, Reisenden und Visionär Gottfried Wilhelm Leibniz und seinen Assistenten Bernward „ausgerechnet nach Clausthal, in den finsteren Harz“. Zwischen Münzrecht und Bergfreiheit sollen die beiden nun Holmes und Watson gleich einem Komplott auf die Spur kommen.
Dabei wird man nicht nur mit Appetithäppchen zum Thema Naturwissenschaften und Philosophie neugierig gemacht, auch die Bergbaugeschichte des Harzes und die Orte Clausthal und Zellerfeld, die einst durch den Zellbach getrennt sogar unterschiedlichen Fürstentümern angehörten, rücken nochmal ins Interesse.
Leichte, amüsante Unterhaltung mit Faktentopping sozusagen und genüsslich einfach wegzulesen.
Immer noch geistert in vielen Köpfen der Begriff „Stunde Null“ herum, als sei mit dem Kriegsende gleich alles neu geworden und auf die Erfolgsgeschichte der westdeutschen Demokratie zugelaufen. Dass das nicht der Fall ist, ist vielfach belegt. Die Historikerin Schüler-Springorum, Direktorin des Zentrums für Antisemitismusforschung an der TU Berlin, hat nun aus einer besonderen Perspektive die Nachkriegsgeschichte beleuchtet.
Sie widmet sich der Frage, wie die deutsche Nachkriegsgesellschaft mit den millionenfachen Opfern umgegangen ist, wie es jüdischen Überlebenden, Sinti und Roma, Zeugen Jehovas, ehemaligen Zwangsarbeitern, Homosexuellen und Opfern von Zwangssterilisation ergangen ist. Das Urteil ist auf der Grundlage vieler anschaulicher Quellen erschreckend. Es zeigt sich, dass Hass und Vorurteile im Denken der Menschen nach wie vor tief verwurzelt waren.
Während viele NS-Täter – bis auf Ausnahmen – straffrei ausgingen, recht schnell wieder Fuß fassen konnten und in ihre alten Positionen zurückkehrten – euphemistisch als „Elitenkontinuität“ bezeichnet – blieben die meisten Opfer entwurzelt. Mit großen Schwierigkeiten mussten sie um die Anerkennung als Opfer der Verfolgung ebenso kämpfen wie um die Zahlung von Entschädigungs- und Wiedergutmachungsleistungen angesichts zerstörter Existenzen.
Besonders schlecht erging es den Zwangsarbeitern, die als Displaced People nicht zurück in ihre osteuropäische Heimat gehen konnten, weil ihnen dort auch Verfolgung drohte, und sie in Deutschland nach wie vor als „Fremde“ ausgeschlossen blieben. Die 400.000 zwangssterilisierten Männer und Frauen hatten keinen Anspruch auf Entschädigung, galten doch die Zwangssterilisationen nicht als spezifisches NS-Unrecht. Homosexuelle wurden nach wie vor auf der Grundlage des von den Nazis verschärften § 175 im Strafgesetzbuch Ziele polizeilicher Verfolgung. Der Widerstand der Kommunisten gegen die NS-Herrschaft wurde angesichts des wachsenden Ost-West-Konflikts disqualifiziert. Und die Massendeportationen von Sinti und Roma wurden nicht als rassistische Verfolgung angesehen, sondern als sicherheitspolitische und militärische Maßnahme, wurden sie doch als Spione verdächtigt und weiterhin kriminalisiert.
Von dem aus dem Exil zurückgekehrten Fritz Bauer, der immerhin in Braunschweig, dann in Frankfurt als Staatsanwalt tätig war, ist ein berühmter Satz überliefert: „Wenn ich mein Büro verlasse, betrete ich feindliches Ausland.“ Welche Erinnerungen leben da wieder auf, war er doch vor der Verfolgung als Jude aus Deutschland geflohen?
Das Buch mutet den Leser*innen einiges zu, aber es bietet einen erhellenden Blick auf die deutsche Nachkriegsgeschichte. Neben der – sicher auch berechtigten – Erzählung einer Erfolgsgeschichte, sollte dieser Blick auf die Opfer nicht vergessen werden. Und als Teil der deutschen Geschichte wahrgenommen werden.
Diese verwirrende Geschichte tänzelt am Rand der Wirklichkeit. Der Leser schaut in den Spiegel, hinter den Spiegel, prüft die Realität, lächelt über Täuschung oder Mutmaßung.
Erzählt wird aus der Perspektive der Ich-Erzählerin, einer Witwe mit drei Kindern. Sie begegnet einem Mann, der dem ihren aufs Haar gleicht. Sie erkennt dessen Gesichtszüge, seine Bewegungen, Eigenarten. Mit ihm verbringt sie eine Nacht, immer auf der Suche nach der Wahrheit, auf der Suche nach Ähnlichkeit oder Fremdem. Die Erzählerin ist präsent und wirkt lebensklug in ihrer fortdauernden Trauer.
Paluch und Habeck erzählen die Geschichte in fast lakonischem Ton. In knappen Worten und kurzen Sätzen breitet sich eine Zwischenbilanz des Lebens aus. Die Erzählung ist unterhaltsam und schenkt wenig Gewissheit. Dass der Mann im Buch „Robert“ heißt und das Autorenpaar verheiratet ist, täuscht irritierend Autobiografisches vor.
